Белые отступали.
Они бежали.
Они оставляли город. Маленький городок на берегу Мартыновой бухты.
Их генерал — в папахе, шашка между колен — сидел в кабинете хозяина завода.
Хозяин нервно ходил перед ним из угла в угол.
— Вы подумайте, — говорил он, — сломаться в такой момент! Ведь был отличный буксир! А на заводе — ни рабочего. Разбежались! Не хотят…
— Замолчите! — прервал его генерал. — Мне нет дела до того, что хотят ваши рабочие. Буксир к утру должен быть готов. Ведь там пустяки — какой-то котёл. У вас есть мастер по котлам?
Хозяин замялся.
— Н-не знаю. Выписал я одного. Из Мариуполя. Знаменитый спец. Но тоже — приехал, а на завод не идёт… Чего они ждут?
— Красных. Красные завтра будут здесь. Берите моих солдат — греков, французов, русских, каких хотите, — тащите на завод рабочих и этого мастера… Боже, что за время!..
Поздно ночью в дверь домика, где, остановился приезжий мастер, кто-то грохнул прикладом — бах!
Выглянул мастер — у забора два солдата и офицер. Чёрный, горбоносый. Как жук. Сразу видно — иностранец.
— Собирайся, пойдёшь на завод, на Мартышкину бухту,— сказал, коверкая слова, офицер. — Срочная работа есть.
«Откуда они про меня узнали?» — подумал мастер. А вслух сказал:
— Нечего мне там делать„
— Чего или нечего, не тебе лучше знать. Марш шагом!
Привели мастера на завод.
А там уже полно рабочих. Кучками стоят… Никто не работает.
На причале у буксира — генерал в белых перчатках. Рядом — хозяин.
Подвели к ним мастера.
— А-а, явился! — говорит хозяин.— Как раз к хорошей работе поспел. Видишь — испортился котёл. К утру надо починить. Гляди — не осрамись!
Промолчал мастер.
— Чего молчишь? Будешь работать?
— Не буду.
Как вспылит генерал.
— Взять его! — кричит. — Под стражу. К стенке, если через час не одумается!
Покраснел как клоп. Перчатку — с руки, пополам её — и куски в воду.
Уволокли солдаты мастера. Заперли в сарай.
То и дело подходят: «Ну как?» — спрашивают.
Сидит мастер, голову руками обхватил. Жуткое дело. Сейчас к стенке поставят.
Часу не прошло, вдруг говорит мастер тихим голосом:
— Передайте генералу — согласен.
Вот тебе и не буду! Привели его снова на буксир.
Начал мастер возиться около котла. Тут, там молотком постучал. Трубки сменил. В приборе, что показывает давление пара. поковырялся.
— Готово, — говорит, — Поднимайте пары. Полчаса — и всё в порядке.
Какие полчаса?
Разожгли котёл. Загудел он.
Пар в машину рвётся. На приборе стрелка у красной черты дрожит.
А в городе уже стреляют. Красная артиллерия до бухты достает. По причалу так и кроет.
Бросились белые на буксир.
Запустили машину. Подняли флаг. Отошли от берега.
Генерал с хозяином — на мостике. Рядом горбоносый офицер. Показывает берегу кулак.
— У-у, шайтан, Мартышкина бухта! — кричит.
Стоит мастер на причале. Остальные рабочие — поодаль от него, кучкой. Исподлобья смотрят.
Вышел буксир на середину бухты. Повернул в открытое море.
— Ушли, гадюки! — говорит в сердцах один из рабочих.— Здорово получилось! Зря мы котёл портили!
Сказал и поглядел на мастера.
Ничего тот ему не ответил. Смотрит вслед буксиру. Губы сжал. Будто чего-то ждёт.
В ту же минуту буксир дёрнулся, раскололся пополам, и в воздух взлетело белое облако пара — бум!
Когда пар рассеялся, в бухте плавали только несколько досок да обрывки белого флага.
Это взорвался котёл, проработав на врага ровно полчаса. Столько, сколько обещал мастер.